Todos me decían que tenía que leerlo, que era espectacular, que se habían muerto de risa, que incluso recordaban diálogos, que era de antología. ¿Por qué teniendo 38 años todavía no había leído La conjura de los necios de John Kennedy Toole?
¿Cómo nunca me había abalanzado sobre él en mis más de dos décadas de visitar las librerías porteñas? Porque cada vez que pisaba una, ya sea el Ateneo, una Cúspide o Yenny, o librerías más de barrio, la que sea, La conjura siempre estaba ahí, con un tipo gordo de bigotes, sombrero de cazador, enfundado en un piloto con un sable en una mano y un pancho en la otra, en la tapa.
Y así fue, después de devorar en vacaciones Nuestra parte de la noche, de Mariana Enríquez; El fútbol según Bielsa, de Salim Lamrani, extraductor del Loco en el Leeds; Diario de una temporada en el quinto piso, de Juan Carlos Torre, Rarezas geográficas de Oliver Marchon y Pandemia de Žižek, me metí en la historia de Toole, atrapado por su prólogo.
En ese spoiler se hablaba del suicidio del autor que no pudo conseguir que su novela escrita en los 60 sea editada, de cómo su madre había logrado ese imposible, y presentaba a una suerte de Don Quijote lisérgico y grotesco de Nueva Orleans.
Pero algo pasó: ni el bizarro Ignatius y sus parrafadas sobre el mundo; ni su mamá, la pobre señora Reilly; ni Burma Jones y su forma de hablar; ni el torpe patrullero, Mancuso, o el resto de los personajes pudieron engancharme, a pesar de intentarlo y haber leído 300 páginas.
Pocas cosas son más feas que dejar un libro; esa sensación de lo incompleto, pero hay que saber decirlo a tiempo: “Perdón Ignatius, tengo que dejarte”.
Ojalá sea un hasta pronto. Aunque decirlo así suene muy necio.
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